Las Manos de mi Padre
Son las que sueñan
estos racimos que
conjugan tierra,
sol y agua
en una sinfonía perfecta.
Foto del Viñedo La Florencia, obra de las Manos de mi Padre.
sábado, 30 de octubre de 2010
sábado, 4 de septiembre de 2010
domingo, 8 de agosto de 2010
CIERTOS NIÑOS
CIERTOS NIÑOS
...
...
¡Feliz día del niño!
¿Feliz día del niño?
Solo ciertos niños.
Algunos niños.
No todos los niños.
¡Feliz día del niño!
¿Feliz día del niño?
Los niños que no son.
Aunque sean niños.
Foto tomada de éste sitio
martes, 29 de junio de 2010
sábado, 5 de junio de 2010
lunes, 24 de mayo de 2010
CRUZ ROJA
CRUZ ROJA
Por Don Aurelio
Por Don Aurelio
En los diarios había rumores de guerra. Para nosotros, alejados como siempre habíamos estado del ajetreo de la capital, las maniobras pre bélicas eran una novedad. Aviones que volaban sobre las casas, trenes con soldados que iban a la frontera, camiones militares atravesando ignotos caminos rurales, eran las señales de que las armas estaban a punto de hablar. Estábamos en 1978. Argentina y Chile se mostraban los dientes. Mi pueblo, ubicado a 100 km. de Mendoza capital, podía ser un blanco.
Por eso una mañana llegaron varios trabajadores en un camión a la sala de primeros auxilios. Subieron al techo y pintaron en él una enorme cruz roja dentro de un cuadrado blanco.
Mis amigos y yo, que deambulábamos en la siesta pueblerina, pudimos ver cómo los obreros completaban el símbolo y se retiraban a toda velocidad.
Recuerdo que a la noche le pregunté a mi mamá sobre esa cruz. ¿Por qué pintaron una cruz encima de la sala de primeros auxilios mamá? Para que, en caso de ataque aéreo, no arrojen ninguna bomba sobre la sala, me contestó.
Me quedé callado y desde ese día no paraba de mirar el cielo esperando la aparición de la aviación chilena.
Los aviones nunca llegaron.
La cruz sigue ahí, desteñida, como un signo de una guerra que no comenzó pero que siempre acecha.
domingo, 16 de mayo de 2010
FINITUD
FINITUD
Por Don Aurelio
Los viejos caminos
aquellos rieles orgullosos
que brillaban bajo el sol
en la siesta impiadosa de enero
duermen acunados
por la madera noble
que soporta su peso.
Duermen.
Velan.
Vigilan.
Aguardan el sonido
inconfundible
de las máquinas
que mueren lejos,
en donde nadie las recuerda
como estos rieles anhelantes.
Foto: fuente
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